MUTO

Deja de enredarme en esa tripa de pensamiento;
ahora quiero que vuelvas
a buscar lo que dejaste.

Nuestros mares no son más que territorio
buena pesca y mal clima
espejos oscuros ocultan
las caras de los búhos.

Yo solo veo en mi
tu noche afuera.

Las orquestas de ratones
tocan desafinadas
acompañadas
pala los oídos sarnosos
de los perros con hambre
rastros de las expectativas fermentadas
en la sombra de nuestros cuerpos.

Cantos de casas cómodas entre su lluvia navegamos ausentes.

El sentimiento es MUTO.

Iván Acosta dos Santos, Efraín del Hierro (Escritura automática)